Plonger la main dans le vide qui m'emplit, m'arracher le coeur par la gorge.
"Ne sait pas exactement « ce qui le possède et le pousse à dire à voix haute », comme disait l’autre – mais demeure certain que la qualité d’une écriture ne saurait tenir qu‘à la profondeur de l’intimité qu’elle atteint."
Oui-da, quelle intimité.
L'illusion rétrospective, qui change ma vie en destin.
Ecoutez-le danser. La poésie lui a prêté son souffle.
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Donnez-moi une part, même infime, de votre ténèbre, et je vous prêterai la mienne, et ce sera comme la légende du manteau qu'on déchire en deux, qui ne suffit pas, ne protège pas, mais déjà commence à ouvrir un ciel...
